世纪之交的那几年，国门大开还没多久，中国人走出去看世界的热情，像是被压了半个世纪的弹簧，猛地一下弹了起来。那时候，护照还是个稀罕物，能出国的人，不是单位公派，就是家里有点闲钱，想去见识见识书本和电视里那个外面的世界。

老周就是这波浪潮里的一朵小浪花。他四十出头，在北京城里靠着前些年倒腾建材攒了点家底，不大不小，比上不足，比下有余。老婆孩子热炕头的生活过久了，心里那点年轻时没来得及挥霍的躁动，就跟炉子上忘了关火的汤，咕嘟咕嘟地冒着泡。他不去美国，觉得太远太闹；不去日本，心里总有点疙瘩。他选了东欧。

在他那个年纪的人的记忆里，东欧是个特殊的地方。是《瓦尔特保卫萨拉热窝》里的激昂，是《多瑙河之波》的浪漫，也是苏联老大哥解体后，那些既熟悉又陌生的兄弟国家。新闻里说，那里经济不好，物价便宜，风景却是一等一的。老周办了个旅游签证，没跟团，揣着一本中英双语的旅行手册，背着个半旧的旅行包，一个人踏上了飞往布拉格的飞机。他想自由自在地走走，看看那些金发的斯拉夫人，过着怎样的日子。

飞机降落在布拉格鲁济涅机场时，天色已经擦黑。十一月的东欧，寒意已经很深了。老周裹紧了身上的夹克，走出航站楼，一股混着雪花和煤烟味的冷风扑面而来，让他结结实实地打了个寒颤。这味道，让他想起小时候北京的冬天。

他按照旅行手册上的指引，搭上了一辆有些破旧的机场大巴。车窗上蒙着一层水汽，老周用袖子擦开一块，窗外的景色就这么一帧一帧地跳进眼里。灰色的赫鲁晓夫楼，尖顶的哥特式教堂，还有挂着看不懂的捷克语招牌的小商店。车里很安静，几个金发碧眼的当地人面无表情地看着窗外，脸上带着一种宿命般的疲惫。

老周下榻的旅馆在老城广场附近的一条小巷里。旅馆很小，前台是个上了年纪的妇人，英语说得磕磕绊绊，但很热情。房间在三楼，吱吱作响的木地板，高高的天花板，一扇能看到对面红瓦屋顶的窗户。暖气烧得很足，屋里暖烘烘的。

放下行李，老周洗了把脸，饥肠辘轆地走上街头。布拉格的夜晚比他想象的要热闹。伏尔塔瓦河在远处静静流淌，查理大桥上的灯光像一串珍珠，洒在水面上。广场上，游客和本地人混杂在一起，街头艺人拉着手风琴，琴声悠扬又带着一丝哀伤。

老周找了家看起来很地道的馆子，点了一份烤猪肘，一杯黑啤酒。猪肘烤得外焦里嫩，配上酸菜，味道很重，但吃起来很过瘾。啤酒的麦芽味很浓，泡沫细腻。老周慢慢地吃着，喝着，看着周围的人。他发现，那些捷克男人，大多沉默寡言，一杯啤酒能喝上一个晚上；而女人们，则普遍高大漂亮，金发雪肤，只是眼神里总带着点挥之不去的忧郁。

酒足饭饱，老周顺着巷子往回走。布拉格的巷子像迷宫一样，窄窄的，铺着圆润的石子路，被岁月磨得油光发亮。昏黄的路灯把他的影子拉得很长。

就在一个拐角处，他看到了一些不一样的东西。

几个穿着清凉的年轻女孩，倚在墙边，画着浓妆，眼神却很空洞。她们看到有单身男人走过，就会用生硬的英语低声问一句：“Hello, looking for fun?”

老周愣了一下。他知道这是什么。在国内，这种事都藏在发廊、歌厅的暗处，没想到在这里，就这么光明正大地摆在街上。他下意识地加快了脚步，女孩们见他不像目标客户，也就没再纠缠。

走过那个街角，老周的心跳还有点快。他不是没见过世面的人，只是这种直接的视觉冲击，还是让他有些不适应。他回头望了一眼，那几个女孩的身影在昏暗的灯光下显得那么单薄，像几只要被寒风吹散的蝴蝶。他心里忽然涌上一股说不清道不明的滋味，是好奇，是怜悯，还是别的什么？他自己也说不清楚。

回到温暖的旅馆房间，老周躺在床上，久久不能入睡。窗外，教堂的钟声沉闷地敲响，一下，又一下，像是敲在历史的心脏上。他想着刚才看到的那些女孩，想着她们的脸，想着她们的眼神。这个曾经的社会主义明珠，在拥抱了西方之后，得到的是什么，失去的又是什么？老周想不明白。他只觉得，这片土地，跟他来之前想象的，不太一样。这里不仅有多瑙河的浪漫，更有现实的冰冷与残酷。

在布拉格待了三天，老周坐上了开往南方的长途汽车。他的下一个目的地，是一个靠近奥地利边境的小镇，名叫切斯基克鲁姆洛夫，人们习惯叫它CK小镇。旅行手册上说，那里是波西米亚地区最美的小镇，整个镇子都被联合国列为世界文化遗产。

汽车在丘陵和森林间穿行，窗外的景色从城市变成了田园。红顶的村庄，结了霜的田野，光秃秃的树林。车上的乘客不多，大多是去往沿途村庄的本地人。老周身边坐着一个穿着厚呢大衣的老人，手里捧着一本厚厚的书，从上车开始就一言不发地读着。

CK小镇果然名不虚传。一条马蹄形的河流环绕着整个小镇，镇中心矗立着一座彩绘的城堡高塔。窄窄的街道，彩色的房子，仿佛从中世纪的童话里走出来一样。老周找了家家庭旅馆住下，老板娘是个胖胖的中年女人，会说几句德语，老周连比带划地跟她交流，倒也顺利。
白天，老周就在镇子里闲逛。他爬上城堡，俯瞰整个小镇的全景；他在河边散步，看天鹅在清澈的河水里游弋；他在小店里淘一些当地的手工艺品，比如木偶和水晶。小镇很安静，游客也不多，走在石板路上，能听到自己的脚步声回响。

然而，到了晚上，小镇的气氛就变了。

镇子虽小，酒吧和赌场却不少。一到晚上，很多挂着奥地利和德国牌照的汽车就会开进镇子。从车上下来的，大多是些脑满肠肥的中年男人，他们说着德语，三五成群，径直走进那些灯光暧昧的酒吧。

老周的好奇心又被勾了起来。一天晚上，他走进了一家名叫“维纳斯之夜”的酒吧。酒吧里光线很暗，烟雾缭绕，震耳欲聋的音乐刺激着耳膜。舞台中央，几个金发女郎穿着暴露的衣服在跳钢管舞，舞姿谈不上优美，但充满了原始的挑逗。台下的男人们，一边喝着酒，一边发出阵阵哄笑和口哨声。

老周找了个角落坐下，点了一杯啤酒。他看到，不断有女孩从后台走出来，坐到那些德国人和奥地利人身边，陪他们喝酒，说笑。有的女孩看起来年纪很小，脸上还带着稚气，却要强装出成熟妩的样子。她们的笑容很职业，像面具一样贴在脸上。

酒保是个瘦高的捷克男人，看起来三十多岁，眼神里透着一股精明和冷漠。老周用他蹩脚的英语，有一搭没一搭地跟他聊了起来。

“这里……生意很好。”老周指了指那些女孩。

酒保擦着杯子，头也不抬地说：“德国人有钱，他们喜欢来这里找乐子。便宜，又没人管。”

酒保的话很直白，像一把冰冷的刀子，戳破了小镇童话般的外表。老周沉默了。他看着那些女孩，她们大多来自捷克或者更东边的乌克兰、罗马尼亚和俄罗斯。苏联解体后，这些国家的经济一落千丈，很多人失去了工作，生活无以为继。对于这些年轻女孩来说，到边境来，用身体换取欧元或者美元，几乎是唯一的出路。

“她们……年纪都很小。”老周忍不住说。

酒保瞥了他一眼，嘴角勾起一丝不易察觉的嘲讽：“年纪小才值钱。年纪大了，谁还要？”他顿了顿，又补充道，“不光有女孩，男孩也有。有些人，口味比较特别。”

说完，他朝吧台的另一头努了努嘴。

老周顺着他的目光看过去。在吧台最暗的角落里，坐着一个男孩。

他看起来非常年轻，可能只有十三四岁的样子，一头灿烂的金发，在昏暗的灯光下像一圈柔和的光晕。他穿着一件洗得发白的旧T恤和一条牛仔裤，显得很瘦弱。他低着头，手里捧着一杯可乐，默默地喝着，仿佛周围的喧嚣都与他无关。他的皮肤在灯光下白得近乎透明，侧脸的轮廓精致得像一座古希腊的雕像。

老周的心猛地一跳。他不知道该如何形容那一刻的感觉。那个男孩身上有一种奇异的混合气质，既有孩童的纯真，又有一种与年龄不符的忧郁和沉静。他就像一朵开在泥沼里的白莲花，即使身处如此污浊的环境，依然散发着一种脆弱而干净的气息。

就在这时，一个看起来五十多岁的德国胖子，摇摇晃晃地走到男孩身边，用德语说了些什么，还伸手去摸他的金发。男孩猛地一颤，像受惊的小鹿一样抬起头，躲开了胖子的手。

老周第一次看清了他的正脸。那是一张极其漂亮的脸，眼睛是天空一样的蓝色，清澈得没有一丝杂质。但那双眼睛里，充满了恐惧、厌恶和一丝绝望。他用很轻的声音说了句什么，像是在哀求。

德国胖子似乎被拒绝后有些恼怒，提高了声音，还想动手动脚。酒保皱了皱眉，走过去，用德语跟胖子说了几句。胖子骂骂咧咧地走开了，又去找别的目标。

男孩松了一口气，把头埋得更低了。他的肩膀在微微地颤抖。

老周坐在那里，手里的啤酒杯都忘了放下。他感觉自己的心脏像是被一只无形的手攥住了，有点透不过气。他见过街边的妓女，见过酒吧里跳舞的女郎，她们或麻木，或风骚，都已经适应了这套生存法则。但这个男孩不一样。他身上的那种抗拒和痛苦，是如此真实，如此刺眼。

那一晚，老周不知道自己是怎么回到旅馆的。男孩那双蓝色的眼睛，一直在他脑海里挥之不去。他想起了自己的儿子，在国内上初中，也是差不多的年纪，每天无忧无虑，最大的烦恼不过是考试和写不完的作业。

接下来的几天，老周白天依旧在小镇里闲逛，但心里总像是压着一块石头。他无法再用纯粹欣赏的眼光去看待这里的美景。他总觉得，那些彩色的房子背后，那些美丽的石板路下面，隐藏着无数的眼泪和叹息。

鬼使神差地，每天晚上，他都会去那家“维纳斯之夜”酒吧。他不去跳舞，也不找人喝酒，只是坐在那个固定的角落，点一杯啤酒，然后看着那个金发男孩。

他知道了男孩的名字，叫米哈伊尔。有时候，他会被酒保叫去，陪某个客人坐一会儿。他总是很沉默，客人跟他说话，他也只是点点头或者摇摇头。他从不喝酒，面前永远是一杯可乐。大多数时候，他都只是一个人静静地坐在那里，像一个等待被审判的囚徒。

老周发现，对米哈伊尔感兴趣的客人并不少，大多是些上了年纪的男人。但米哈伊尔似乎有一种消极的抵抗。他从不主动迎合，也从不露出笑容。有好几次，客人都因为他的冷淡而悻悻地离开。老周甚至看到，有一次一个客人想强行带他走，被他激烈地反抗，最后被酒保拉开了。事后，酒保狠狠地训斥了他，他只是低着头，一言不发。

老周的心情很复杂。一方面，他为男孩的处境感到深深的悲哀和同情。他想，如果自己有足够多的钱，是不是可以把他“买”下来，然后送他去上学，让他过上正常的生活？但这个念头很快就被他自己否定了。他只是个过客，一个普通的中国游客，他能做什么？他连自己的生活都还没活明白。

而另一方面，一个更黑暗、更隐秘的情绪，也开始在他心底滋生。他不得不承认，米哈伊尔的美，对他产生了一种奇异的吸引力。那种脆弱、纯净又带着破碎感的美，像一种毒品，让他既恐惧，又忍不住想要靠近。每天晚上坐在酒吧里看着他，已经成了一种无法戒断的习惯。

他开始想象，如果自己是那些客人之一，会发生什么？他会被那双蓝色的眼睛吸引吗？他会屈服于自己内心深处的欲望吗？这个想法让他感到一阵自我厌恶和恐慌。他觉得自己很肮脏，很虚伪。他一边在道德上怜悯着男孩，一边却在欲望的泥潭里越陷越深。

在CK小镇的最后一个晚上，下起了大雪。

雪花纷纷扬扬，很快就把整个小镇覆盖成了白色。老周站在旅馆的窗前，看着窗外，心里一片茫然。他明天就要离开这里，前往维也纳，然后从那里回国。他想，也许离开是最好的选择。离开这里，他就能把那个男孩，连同自己那些肮脏的念头，一起埋葬在这片异国的风雪里。

晚饭后，他还是没能控制住自己的脚步，再一次走向了“维纳斯之夜”。他告诉自己，这是最后一次，只是去告个别。跟谁告别呢？他自己也说不清楚。

酒吧里因为大雪，客人比平时少了很多。米哈伊尔依然坐在那个角落里，看起来比平时更加孤单。他穿着一件单薄的毛衣，似乎很冷，不时地搓着自己的手臂。

老周坐到吧台前，酒保看到他，像见了老朋友一样点了点头。“今晚就走了？”

“嗯，明天一早的车。”老周说。

“想不想带点‘纪念品’走？”酒保朝米哈伊尔的方向扬了扬下巴，压低了声音，“今晚他还没开张，天气不好，估计也没什么生意了。给你个便宜价，三十欧元。”

老周的心脏剧烈地收缩了一下。他感觉血液一下子冲上了头顶，脸颊发烫。他想立刻拒绝，想骂这个酒保无耻，想站起来转身就走。
但是，他没有。

他沉默了。那三十欧元的报价，像一把钥匙，打开了他内心最深处那道欲望的闸门。连日来的窥视、想象、挣扎和自我谴责，在这一刻，都化成了一股无法抗拒的冲动。他想起了男孩那双蓝色的眼睛，想起了他脆弱的肩膀，想起了他被德国胖子骚扰时那惊恐的表情。怜悯和欲望，这两股截然相反的情感，在他的内心疯狂地撕扯，最后却诡异地纠缠在了一起。

他听到自己的声音，干涩而沙哑：“他……多大？”

酒保愣了一下，似乎没想到他会问这个。他打量了老周几眼，然后笑了，那笑容里带着一丝了然和轻蔑。“对外说是十五岁，我们都这么说。实际上……大概十二、三岁吧。反正，没人查这个。”

十二岁。

这个数字像一记重锤，狠狠地砸在老周的胸口。他自己的儿子，也才十四岁。他感觉一阵眩晕和恶心。理智告诉他，这是犯罪，是不可饶恕的罪恶。他是一个父亲，他怎么能对一个和自己孩子差不多大的男孩，做出这种事？

他猛地站起来，想逃离这个地方。

但就在他转身的瞬间，他的目光，再一次和米哈伊尔对上了。

不知道什么时候，米哈伊尔抬起了头，正静静地看着他。那双蓝色的眼睛里，没有了之前的恐惧和抗拒，而是一种近乎麻木的平静。他似乎已经听到了酒保和老周的对话，也似乎早就预料到了自己的命运。他只是看着老周，眼神像一潭深不见底的湖水，没有波澜，却能把人吸进去。

老周的脚步，像是被钉在了地上，再也无法移动分毫。

他输了。输给了自己压抑了半生的欲望，输给了这异国他乡的孤独和迷茫，也输给了那双蓝色的眼睛。他所有的道德防线，在这一刻，彻底崩塌。

他从口袋里，掏出了一张一百欧元的钞票，放在了吧台上。他的手在抖。

酒保拿起钱，对着灯光照了照，然后满意地塞进口袋。他朝米哈伊尔招了招手。男孩站了起来，顺从地朝老周走过来。他走到老周面前，低着头，轻声用带着浓重口音的英语说：“Let's go.”

老周不敢看他的眼睛。他带着男孩，走出了酒吧，走进了外面的风雪里。雪下得更大了，整个世界一片寂静，只能听到两人踩在雪地里咯吱咯吱的声音。

老周的旅馆就在不远处。一路上，两人谁也没有说话。男孩走在老周身后半步远的地方，像一个没有灵魂的影子。老周能感觉到男孩身上散发出的寒气，和他自己身上因为紧张和羞耻而冒出的热汗，形成了鲜明的对比。

到了旅馆门口，老周用颤抖的手打开了门。旅馆老板娘已经睡了，大厅里只留着一盏昏暗的灯。他们走上吱吱作响的楼梯，来到了老周的房间。

房间里暖气很足，和外面的冰天雪地判若两个世界。

米哈伊尔站在门口，显得有些局促不安。他脱掉了沾着雪花的外套，里面只有那件单薄的旧毛衣。他的脸颊和鼻尖被冻得通红，金色的发梢上还挂着将融未融的雪珠。

老周把门关上，反锁。那一声“咔哒”的落锁声，像是对他最后的审判。他背对着男孩，站在那里，一动也不敢动。他能听到自己如擂鼓般的心跳声，也能听到男孩在身后那轻微的、压抑的呼吸声。

房间里陷入了一种令人窒息的沉默。

最终，还是男孩先打破了沉默。他走到床边，开始默默地脱自己的衣服。他的动作很熟练，甚至有些机械，仿佛已经重复了无数次。他先是脱掉了毛衣，露出了瘦削但线条清晰的少年身躯。他的皮肤在灯光下呈现出一种牛奶般的色泽，胸膛平坦，肋骨的形状清晰可见。然后是牛仔裤，最后是内裤。

他赤身裸体地站在那里，微微低着头，金色的短发遮住了他的眼睛。他很瘦，四肢修长，还没完全发育的身体带着一种雌雄莫辨的美感。他就像一件被剥去所有包装的艺术品，赤裸裸地呈现在老周面前，美丽，却也脆弱得不堪一击。

老周感觉自己的呼吸都停滞了。他脑子里一片空白，之前所有的挣扎、怜悯、欲望、罪恶感，在这一刻都消失了，只剩下最原始赤裸的冲动。他像一个被蛊惑的信徒，一步步走向了他的神坛，也是他的地狱。

他走到男孩面前，伸出手，轻轻地碰触了一下男孩的肩膀

男孩的身体在那一瞬间僵硬了，皮肤冰凉，像一块上好的大理石。但他也仅仅是僵硬了一下，随即就放松下来，任由老周的手停留在他的肩上。他没有反抗，也没有迎合，就像一个精致的人偶，放弃了所有的意志，把身体的支配权交了出去。

老周的手指能感觉到男孩肩胛骨清晰的轮廓。他顺着男孩的脊椎，慢慢地向下滑动。每一寸肌肤的触感，都像一道电流，击穿了他最后的理智。他能闻到男孩身上淡淡的气味，不是香水，而是一种混杂着寒气、旧衣物和少年身体特有的、干净又略带青涩的味道。

他把男孩拉到床边，让他坐下。然后，他也开始脱自己的衣服。他的动作笨拙而迟缓，与男孩的机械麻木形成了鲜明的对比。他脱下夹克、毛衣、衬衫，每脱一件，都感觉自己像是在剥离一层伪装，暴露出那个他自己都不认识的、丑陋的、被欲望驱使的内核。

当他终于也赤身裸体地站在男孩面前时，他感到了一阵前所未有的羞耻。他是一个四十多岁的中年男人，身体已经开始发福，皮肤松弛，与眼前这个如玉石般精致的少年相比，显得那么粗糙、衰老和不堪。

但欲望是魔鬼，一旦被释放，就会吞噬一切。羞耻感只在他脑中停留了一瞬，便被更强大的、原始的本能所淹没。

他俯下身，面对着坐在床沿的米哈伊尔。男孩依旧低着头，金色的刘海垂下来，遮住了他所有的表情。老周伸出手，有些颤抖地抬起了他的下巴。

男孩被迫抬起头，那双天空般湛蓝的眼睛终于毫无遮挡地暴露在老周面前。在近在咫尺的距离下，老周看清了那双眼睛里的一切——没有欲望，没有情感，只有一片空洞的、死寂的荒原。那不是顺从，而是灵魂被抽离后的麻木。
这眼神让老周的心刺痛了一下，但那股非理性的冲动却愈发强烈。他想在这片荒原上看到点什么，哪怕是痛苦，是憎恨，也好过这一片虚无。

他没有亲吻男孩的嘴唇，他不敢。他觉得那是一种亵渎。他的吻落在了男孩的脖颈上，男孩的皮肤很凉，让他想起冬日清晨窗上的霜花。他能感觉到男孩喉结的轻微滚动，和脉搏在皮肤下微弱的跳动。

他的手开始在男孩瘦削的身体上游走。从平坦的胸膛，到线条分明的肋骨，再到紧绷的小腹。男孩的身体很敏感，老周的每一次触碰，都会让他微微颤抖，像秋风中最后一片挣扎的树叶。但这颤抖里没有情欲，只有压抑的紧张和本能的抗拒。

老周将男孩轻轻推倒在床上。床单很柔软，男孩陷在里面，显得愈发瘦小和无助。他躺在那里，眼睛望着天花板上昏黄的灯光，眼神涣散，仿佛他的灵魂已经飘离了这具年轻的躯体，飘向了窗外那个冰冷而纯白的世界。

老周俯视着他，内心的罪恶感和强烈的占有欲疯狂交织。他知道这是错的，是无可挽回的罪孽，但他已经停不下来了。他像是跋涉在沙漠里濒死的旅人，而男孩就是那泓致命的海市蜃楼，他明知是虚幻，是毒药，却依然不顾一切地扑了上去。

他分开男孩修长的双腿。整个过程中，男孩没有发出任何声音，只是默默地承受着，配合着。这种无声的顺从，比任何激烈的反抗都更让老周感到心惊。这代表着男孩已经经历了太多次的绝望，以至于连挣扎的力气和意愿都已丧失。他学会了如何将自己变成一件没有感觉的物品，以度过这漫长的屈辱时刻。

老周最终还是进入了那具年轻而紧致的身体。

那一刻，没有想象中的狂喜和满足，只有一种巨大且冰冷的空虚感。男孩的身体因为疼痛而猛地绷紧，一声压抑到极致，像小兽呜咽般的闷哼从喉咙深处溢出，但很快就消失了。他的双手紧紧抓住了身下的床单，指节因为用力而泛白。

老周的动作很笨拙，甚至有些粗暴，完全被本能所支配。他看着身下男孩的脸，那张漂亮的脸蛋上没有任何表情，只有生理性的痛苦让他眉头微蹙，额头上渗出了细密的汗珠。那双蓝色的眼睛依旧睁着，空洞地望着某一个虚无的点。

房间里，只有沉重的呼吸声和身体碰撞的沉闷声音。窗外，大雪无声地飘落，将整个世界都掩盖得干干净净。而在这温暖的房间里，正在发生着最肮脏的罪恶。老周感觉自己不像是在与一个活生生的人交合，更像是在侵犯一具没有灵魂的雕像。他越是想从这具身体里榨取一丝一毫的回应和温度，得到的就越是刺骨的冰冷和空虚。

他每一次的深入，都像是在用一把钝刀，一遍遍地凌迟着男孩的身体和尊严，也同时凌迟着自己早已溃烂的良知。

时间变得无比漫长。当一切终于结束时，老周疲惫地从男孩身上翻下来，躺在一旁，大口地喘着气。房间里弥漫着一股混杂着汗水和体液的腥膻气味，令人作呕。

他侧过头，看着身边的男孩。米哈伊尔蜷缩着身体，背对着他，像一只受伤的虾米。他的肩膀在极轻微地、有节奏地颤抖着。老周不知道他是在哭，还是仅仅因为寒冷和疼痛。

老周伸出手，想去碰碰他，但手伸到一半，又无力地垂了下来。他还能说什么？还能做什么？道歉吗？忏悔吗？在已经犯下的罪行面前，任何言语都显得苍白而虚伪。

他就这样躺着，睁着眼睛，看着天花板。窗外的天色，在不知不觉中，已经开始泛起一丝鱼肚白。雪停了。一个肮脏的夜晚过去了，一个看似纯洁的黎明即将来临。

天亮后，男孩默默地起床，穿上自己的衣服。他把那件旧毛衣和牛仔裤重新套在身上，仿佛昨晚的一切都没有发生过。他没有看老周一眼，径直走到门口。

“等等。”老周沙哑地开口。

男孩停下脚步，但没有回头。

老周从钱包里，又拿出了一百欧元，放在床头柜上。“这个……也给你。”

男孩沉默了几秒钟，然后转过身，走过来，拿起了那张钞票。他把它和之前那张一起，小心地折好，放进了牛仔裤的口袋里。然后，他抬起头，第一次，也是最后一次，主动地、清晰地看向老周的眼睛。

那双蓝色的眼睛里，不再是空洞和麻木。那里面，翻涌着一种老周无法读懂的复杂情绪。有鄙夷，有憎恨，但更多的，是一种深不见底的、超越了他年龄的悲凉和冷漠。仿佛在说：看，你们这些人，这些有钱的人，有权有势的人，不过如此。你们用金钱购买我的身体，用虚伪的怜悯来包装自己的欲望，最后再用更多的金钱来寻求自我安慰。你们和我，我们都一样肮脏！

他什么也没说，只是深深地看了老周一眼，然后转身，拉开门，走了出去。门被轻轻地带上，没有发出一丝声响。

老周独自一人坐在凌乱的床上。晨光透过窗户，照亮了空气中漂浮的尘埃。他看着床头柜上男孩没喝完的那杯可乐，看着床单上那一小片不甚明显的、暗红色的血迹，突然感到一阵无法抑制的恶心。

他冲进卫生间，跪在马桶前，剧烈地干呕起来。他什么也吐不出来，只有酸涩的胆汁涌上喉咙。他看着镜子里那个面容憔悴、眼神浑浊的男人，感到无比的陌生和憎恶。

他以为自己出来寻找的是风景，是异域的风情，是压抑生活的出口。但他最终找到的，却是人性中最幽暗的角落，和自己灵魂深处那只被唤醒的野兽。

那天早上，老周没有去维也纳。他提前改签了机票，逃也似地离开了这个让他经历了欲望与罪孽洗礼的童话小镇。

回国的飞机上，他靠在舷窗边，看着下方连绵的雪山和云海。有些事情，一旦发生了，就永远无法抹去。那个雪夜，那个金发的男孩，那双蓝色的眼睛，将成为一个永远烙在他灵魂深处的伤疤，在他余生的每一个午夜梦回，隐隐作痛。

东欧的雪，那么洁白，却终究盖不住这片土地上的尘埃，也盖不住人心里的肮脏。而他，不过是这无数尘埃中，最卑微、也最无耻的一粒。

小说相关章节：J78i